“想象一本你想讀的書，然後去寫它。”這句話鼓勵著我，挑戰著這一次不同尋常的寫作旅程。
我想要感謝一些無與倫比的前人智慧，從蘇軾到喬治·奧威爾，從歐文·戈夫曼到米歇爾·福柯，從瑪格麗特·米德（哪怕她對薩摩亞部落的描述已經頗受質疑）到《黑鏡》這部劇……僅僅是撫摸過這些智慧的一縷皮毛，就足以讓我高山仰止，質疑我再做任何努力的意義。
好在時不時的，總有一個聲音對我說，世上雖已有了喜馬拉雅，但乞力馬紮羅的雪，依然是美麗的。
我本想寫的是，一個人害怕自己的影子，厭惡自己的足跡，於是奮力奔跑。影子始終不離身，跑得越快，足跡越多，他最終氣絕身亡。他不知道，如果就在樹蔭下歇息，影子就消失了，足跡也就沒了，真傻呢。
可惜這樣的故事，在很久很久以前那個叫莊子的哲學家就已經寫過了。[1]
寫作，是一件空山問雪之事。
在一片白茫茫的孤獨中，你的提問化為回聲，反問著你。而答案，如果有的話，則被覆蓋在白茫茫的深處，隨著春天的到來，消融，或者發芽。
我不知道我是否很好地完成了它。每創造一個故事都是繪製一座迷宮，動態的，不斷生長的迷宮，因此有時候我自己也會迷路。抵達出口的時候，故事也許已經發育至完全變樣。好在就像我們出生不是為了死亡那樣，我並不在乎出口在哪兒，何時找到，我留戀在迷宮中找尋出口的感覺，盡管那個過程絲毫談不上愉悅。
但這不妨礙我坐下來，想起雪地中的自己。我搓著手，哈著氣，在令人睜不開眼睛的光明中，想——如果早知道世界是這個樣子的話……
[1]《莊子·漁父》：“人有畏影惡跡而去之走者，舉足愈數而跡愈多，走愈疾而影不離身，自以為尚遲，疾走不休，絕力而死。不知處陰以休影，處靜以息跡，愚亦甚矣。”