不是在痛苦中，
也絕不在歡愉中，
而是在遺忘中，
呼喊春天，
在這古老的冬天，
他將死去，我們的呼吸，
將吹冷他的腮幫，
並在他寬闊的嘴裏找到歸宿。
因我們必得低語著走下那條越來越窄的路，
我們擁有過的愛和榮光，在他的血液裏，
曾追逐著跑過，
直到脈管幹涸，
那脈管從地底下噴出，
帶著審慎的力走過所有的季節，
而脈管必定會幹涸。
盡管我們哭泣著走下那條路，
可他尚未對墓穴心存警覺，
向這可憎的時辰灌輸一點點追思，
有如反複地溺斃，這熱病。
他死了，回家了，沒有一個戀人相送，
而在內心，或在空空的喉管中，
我們也沒有太多的話要說。
我們的不幸（當我們呼吸它時），
已稀釋，我們的空虛已沉落，
又豈能再傷害圍繞在他四周的帷幔，
他不再吃什麼，也不再擔心，
被我們的邪惡或歡樂所擊傷。
而誰將告訴這戀者，
遺忘是何等的冷漠。