我做這些的時候她好像就在旁邊，後來是怎麼逃掉的？∴思∴兔∴在∴線∴閱∴讀∴
我的腦袋痛起來。
我走在塔中的路上了。總之這一次她跑不掉了。
她膽子倒真的不小，經過了那樣的事情，還敢再一次站到我的麵前。她如果不出現，我是不會再想著找她麻煩的，我都要把她忘了……我是說，我以為她已經死了。
這些年，我越來越確信她已經死了，否則，她怎麼一直悄然無聲呢，她怎麼不來報仇，或者說，怎麼不報警呢？事情過去已經超過十年，由此可見，她真的是死了，被我殺死了，她沒有逃掉，沒有活下來，沒有！
我以為隻能在自己的小說中找尋她的蹤跡了。她，他，還有我自己。
多年來有很多人在我小說中死去，他（她）們被割了腦袋削去鼻子剜出眼珠，有時還伴以姿態怪異的強奸，比如《磨盤》中被敲碎牙和四肢固定成飛天模樣的阿芷。我的筆下沒有正常死去的人。自然還有殺了這許多人的凶手們，他們有的滿懷仇恨，有的情[yù]肆虐，有的……隻為看一眼死亡。
我一向明白得很，我寫的是自己。
自身就是寶藏，十二年前的那個夜晚之後，我明白了這一點。我的寫作就是掘寶，每一個故事都是當年的呈現，當然隻是一部分，我把自己分割成一片片一縷縷一絲絲，擱在案板上翻來覆去地端詳。我，究竟是怎樣的，直到今天，我都沒有搞明白，每一次我寫完一部小說，都覺得把自己切得不夠細不夠深不夠狠，但看我書的人，卻已經覺得是淋漓盡致的凶殘。
我說隻有殺人者才了解殺人者。
我說謊了，我並不了解我呢。
也許她更了解一些？那具從我刀下逃生的胴體。
我真的不確定當年發生了什麼，並不是我忘記了，而是腦海裏有太多。那些重疊的畫麵，她們彼此間有這樣那樣的不同，甚至還有互相衝突的地方，仿佛世界在那片血海之後分枝。
我想是我回憶得太多了，也寫了太多的小說。那些和回憶總有幾分近似的小說逐漸浸染到真實的過去中，像油畫一樣，一遍一遍地刷在畫布上，第一筆是什麼顏色，已不可尋。
我原以為她死了。在某一幅畫麵裏。
原來她待會兒才會死。
小鎮很小，小到隻有一條路。這條路就是我一路開來一路走來的沙漠公路。路的一邊是沙漠，鎮在路的另一邊。
在這段幾百米的路邊，有加油站、小超市、遊戲廳、歌房、許多間可臨時打炮的按摩房。基本上，風塵仆仆的司機們的所有需求，這裏都能滿足。
當然，還有家旅店，我住過，在十多年前她還頗新的時候。
現在是淩晨一點二十分。我沿著沙漠那一側走，按摩店的曖光照不到我，裏麵的煙花女人如果正往對麵看，也隻能見到模糊移動的黑影。
旅店的大門開著，裏麵有昏暗的光。我從旅店一側的車行道繞進後院裏，記憶裏的後門還在，也開著。
那是個約一米四高的門洞，我彎著腰鑽進去，門後就是樓梯，前台沒人守著，空空蕩蕩。
我往樓梯上走，二樓有電視機聲，三樓挺安靜。
我不知道她住幾號房。但既然是預留下的最後一間，那就應該是在頂樓。留下的總是比較糟糕的，沒有電梯的旅舍，自然樓層越高越不招人待見。
那就是在三樓。
上樓右手邊在修，過道裏堆了些水泥袋和木板，我往左拐。
日光燈一明一暗地嗡嗡閃著，