我不願做蜘蛛的親戚。更想做互聯網時代的隱士。在自己的桃花源裏，刀耕火種。寫詩、做飯、睡覺，都是一個人的事情。活在紙上，其實比活在網上還要虛擬，還要抽象。不信你就試一試？
縱觀既往的文學，能夠像魯迅那樣“直麵慘淡的人生”，寥寥無幾。其實，比“直麵慘淡的人生”更難得的，是“直麵慘淡的自己”。批判社會還是比較容易的，更難做到的是剖析自己，剖析自己骨子裏的病與弱。即使你手中確實有一把手術刀，也不見得有這樣的勇氣。作家們總喜歡以強者自居，指點江山、激揚文字。這是一種先天性的“假、大、空”。每個人從根本上都是弱者，文學注定是弱者的事業，並以感染弱者為目的。這才是它的力量之所在：以弱為強。
雖然這種可能性微乎其微，但誰也無法排除：它的祖先，曾經是成吉思汗的坐騎。你駕馭著這匹馬馳騁草原，雖然你並不是成吉思汗的後裔。
飛天，她的微笑比蒙娜麗莎還要古老。她沒意識到有人在畫她，否則不會笑得那麼自然。畫她的人消失了--因為忘了畫下自己。可被他畫出的微笑像一個謎，既迷住了我，又難倒了我：她的微笑究竟意味著什麼？她的衣帶係好了就再也解不開。
我仿佛來到了月亮上。我仿佛看見了月亮上的草原。月亮上長草嗎？不，月亮上有的是沙漠。但隻要我登上月亮，沙漠就會變成草原。草原使我的心變得柔軟。使我的皮膚，有點兒癢。
比魚在水中遊泳還要好看的，是魚在水中睡覺。“魚也會睡覺嗎？”魚在水中睡著了，就像死去一樣--不，就像在一大塊琥珀中活著。“還有比魚缸更大的琥珀嗎？”魚在水中一動不動。偶爾，吐一串氣泡--那是它的夢，冉冉升起。
每個人都有自己的煉獄。文學屬於那些飽受煎熬、苦難深重的人們。雖然許多人已把煉獄裝修得像豪華別墅一樣舒適，但你仍被看不見的火焰炙烤著，熱血沸騰、大汗淋漓。從某種意義上而言，你同時又是自己的獄卒。你理解並無條件服從的所謂人生，其實是一部個人的受難史。
風吹過，從我身上帶走了什麼？我不知道它是否變重了，隻知道自己變輕了。風洗劫著一個舍不得扔掉種種包袱的人。讓他意識到：清貧才是真正的富有。哦，忘掉吧，忘掉吧……直到頭腦一片空白，而落花遍地。
丘比特的箭已射完了。愛情彈盡糧絕。而我也不再想成為靶子，用受傷來證明自己的幸福。與之相比，我寧願要一種安全感。在愛神之箭的死角--活著。
天山是新疆最大的不動產。為它的美所感動，我就成為瞬間的繼承人。融化的雪水，是它的積蓄所產生的利息。滋潤著沙漠，也滋潤著比沙漠還要幹渴的我。狹隘的心胸，終於贏來無法想像的遼闊--此刻，有一朵雲，正在我肺葉間遊移……
曬棉被、曬床單、曬枕套……那麼多人，把夢拿出來曬。僅僅因為自己不再相信了。不管是美夢還是噩夢，都被主人出賣。絕對的隱私變成絕對的公開。我發現其中的一個夢，甚至是打補丁的。陽光下的晾衣竿，夢的絞刑架。
你是一個失去了翅膀的天使，但你並沒有失去天空。它依然是你的領空--雖然你已不會飛。腋窩裏有著殘存的羽毛，足以證明你那不平凡的出身。
蜜蜂是小小的金鑰匙，將一朵含苞待放的花打開了。我不禁想，是否也該給自己的家，安這麼一把屬於造物主的鎖？即使鑰匙永遠不可能掌握在我手中。
自從你選擇做一個詩人，就可能成為不死的人。你的詩篇將代替你的肺葉繼續呼吸，製造著最微弱的風。話又說回來，做一個詩人是你所能選擇的嗎？是一種更為博大的命運選擇了你。你隻能服從。逐漸跟別人活得不一樣。甚至對所謂的死亡都要做好多種準備。
我是一條內陸河，永遠找不到自己的入海口。就像心中的那些詩，浪花般自生自滅，卻不可能流淌在紙上--它逃避著紙如同逃避墳墓。恐怕隻有那些對大海抱有幻想的河流才願意殉情。而我隻相信自己。